viernes, 21 de mayo de 2010

martes, 18 de mayo de 2010

una niñatura se enmaraña tanto
como
una bola de rulos y
de nudos y
de hilos
que se arrastran y
cuelgan
de
una niñatura que se enmaraña tanto.

miércoles, 12 de mayo de 2010

Excluìmonos

Tengo manos de tijera y mi cuerpo es de papel. Juan tiene sus dedos de fuego y tal vez su cuerpo sea también de papel.

Hay días en que nos queremos, y en esos días, en el afán de abrazarnos nos cortamos y nos quemamos. Es que nuestros cuerpos son de papel, de árbol y de palabra, pero nuestras formas de alcanzarnos son de filo y movimiento.

Los demás días, esos en que no nos queremos, el se quema y yo me escribo, a el se le hace un hueco y yo me hago tajos cuando corro y duermo, porque también corro en sueños.

Y nos volvemos a querer. Y yo lo acaricio, y el me abraza. Y nuestros cuerpos son de papel. No corre sangre.

jueves, 6 de mayo de 2010

Jardín primitivo

La abuela no paraba de destejer. Una vez me dijo: A la hora de la siesta todos somos monos, vos dormì monito. Chau bufanda. La abuela se había vuelto loca.
Dijo que ella destejìa porque tenìa que desenredarse todos los puntos que la cultura le habìa tejido en el cerebro. Chau suèter, afuera mamà. Ella movía las manos, agitaba el aire. No se habla con los ojos llenos monito. Yo me callè cerrando los ojos, asì no decìa nada de còmo veìa que ella movìa las cosas con hilos invisibles. Chau casa, gatito a la selva. Yo destejo el mundo para que vos te puedas abrigar. Chau cruz, chau anillo.
Cuando la abuela me explicò por què destejìa yo entendì que era porque todos esos libros le pesaban la cabeza. Hasta que me destejiò a mì. Chau monito, a la selva. Abracè al gatito y sentì calor, supe que no era ese el abrigo al que se referìa.
Empecè a destejer.

miércoles, 5 de mayo de 2010

cansancio crónico o tormenta de cerebro

La muy melodiosa y pegadiza, que se capta y recuerda tan fàcilmente.
Ese balanceo.

Aquì yace mariana, la chica que nunca se parò de preguntar.