frìo en la nariz (no es nada)

Batuli Powa Reloaded

Hay un lugar donde sòlo se aloja
Todo el invierno de la ciudad

es tanto el frìo que no hay espacio para otra cosa
la helada humedad empuja los saberes, los sabores que se arrastran como monstruos manchando las paredes
la juventud queda remojada en ese barro de olvido y las arrugas dibujan un mapa de la injusticia

ese frìo es de otro mundo
ese frìo es anormal

y para los anormales

es acaso posible todo ese frìo junto
el invierno no sabe de repartir

pero nosotrxs no podemos dejar que se haga tan mal

URNOTALONE parte II

http://nidosentupelo.blogspot.com/2011/08/u-r-not-alone.html

Si tiro mi silla de ruedas al mar no me quiero arrastrar. Me refiero... no sè  a què me refiero ¿a mostrarme castrada? La cuestiòn es que no quiero reptar hasta encontrar una silla nueva y así rodar como la lisiada que soy. Si tiro mi silla de ruedas al mar es porque creo, en algo creo.

No creer es lo que siempre supe hacer, no creer en nada ni en dios, el diablo, papá noel, papá sólo. No creer es duro asì que por algún tiempo cuando me preguntaban si entonces era nihilista decía que no, que yo creía en el amor. 

Yo no sé què es creer en el amor ¿creer en las personas, en la tierra, en las plantas? Creer es un verbo difìcil.

Y sino creo ¿por què tiro mi silla de ruedas al mar? ¿no es mejor andar siempre con rueditas que masticar el polvo? 

Si tiro mi silla de ruedas al mar es porque creo que podès aprender a leer y entonces al menos por un momento algo tenga sentido.

Logrè subirme al vèrtigo del trompo y el mundo empezò a girar. Las casas, las madres, las ideas, las calles, las comidas. Los nidos, los pàjaros, los àrboles. Los muertos, las jaulas, las tumbas. Las pastillas, mis imàgenes, las enfermeras.

Me subí al trompo cuando abrí esa puerta. Cuando también las cucarachas y esa nena existìan.

Un vaivèn. Los médicos, las camillas, las inyecciones. Las esperas, los desconocidos, los cortes. Los guardias, los horarios, la noche.

Entonces los bichos y las personas podìan no existir. Vino el envión.

Y el mundo empezó a girar. Yo subida al trompo, intentando descifrar si era una bailarina o el mundo un samba.

U R NOT ALONE

Irse a la cama todos juntos. Vos, yo, tu vieja, tu viejo, los míos, la maestra de primaria, nuestros ex. Ahí todo el mundo tiene voz y voto, somos miles. ¿Qué es eso de vos y yo? La cama es un lugar grande que aloja y aloja, una gran orgía popular en cada cogida, aunque no acabes, aunque no esté ni yo. Tu abuela creo que también está abajo de la almohada, el fantasma de la mía. La mierda en bote o en pote, nunca supe como era. La mierda que me dijeron que te comparta sin ahogarte.

Miro a mi alrededor la caca desde el bote mínimo. Quiero hablarle a alguna de esas personas y que me diga qué hacer. Pienso en quién, pienso en cada uno. Me doy cuenta que todos somos lisiados del amor. Entonces ¿a quién le voy a preguntar? Es deprimente, pero me da risa. Es un barco mínimo, navegando en un mar de mierda, repleto de paralíticos.

promesa

HOY NO ME DUERMO SINO EXORCIZO ALGO.

secreto

Esos que habitan mi sombra
caminan por mi adentro

se va el tren

¿LLEGARÀ MARIANA A LAS GALÀPAGOS?


Esta historia continuarà...

dicen que serìa un fiestòn de antologìa

Casi me olvido de contar:

que este viernes (sì, andà perfumàndote) hay una fiestecita.
que no lleves bebida porque va a haber barra (popular) y no lleves mùsica porque va a haber en vivo y djs.
No, proyector y videos alucinantes tampoco traigas, ya va a haber.
Sì, que tiempos verbales raros. La vida es asì, y asà.

qué fantástica, fantástica esta fiesta

El sábado que viene, el Bachillerato popular Miguelito Pepe, del MOI hace una fiesta. Sí, un fiestón, por eso papá Freire pone esa cara. Todo va a estar tan barato, las bandas tan lindas, la comida tan rica.. que si vas, te va a quedar la cara como el batero de los Bay

Dale, no seas amarrete/a y compartí la alegría con tus amigos, amigas y simpatías

la ola es una opciòn, y sin embargo galopa

El pasado a veces vuelve como una ola. La cuestiòn està en decidir (si acaso se puede decidir) si queremos ganar o ser eso que queremos ser. Por què ganar y ser eso que quiero ser me quedan en orillas opuestas de la ola? Porque la ola no tiene orillas, y entonces no deberìan ser opuestos y si el pasado vuelve... simplemente no deberìan.
Pero llega la ola y el corazòn me galopa fuerte. La ola es una opciòn y sin embargo galopa.
Prefiero que la ola del pasado me haga galopar el corazòn y no tener esa marea dentro.


A veces odio mis mareas.

traiciòn

mirà, capaz que lo del prado era una vil mentira

De verdad,

en serio, te juro que puedo ir salticando en cámara lenta por el prado

festejo

¡GANAMOS LOS BUENOS!

.

no tiene nada que ver pero... què mal me cae Descartes

Viste que las palabras son palabras y que no pesan nada, y que no cuestan nada, y lalala mirà todas las que uso de lo gratis que son. Ay sì, què livianas, como una pluma que hace cosquillas. Pero a veces se pegan, y andà a recuperarlas. Ahì te quiero ver.